mas será que o amor daria conta de todos estes dias?

  

(Edward Poynter - The_Siren, 1864)

mas será que o amor daria conta de todos estes dias? todos

estes seus dias em que te arrastas a meu lado, muda mulher,

tantos dias perdidos? e daria o amor conta de todos estes astros

ligados, assim como de cada um de meus poros? não, não pode ser

o amor um monstro tão forte e impiedoso.



eu sei que tantos líricos cantaram o amor como uma pedra de mil faces,

e destinaram a ele tantos motivos... disseram do amor muitas ações

mas eu o acredito semelhante a esse homenzinho pálido e frágil

que nos sorri a cada vez que chamamos por seu nome e, em silêncio,

deixa cair sobre seus ombros a culpabilidade de todo um mundo vazio.



amor, seria o amor capaz de tantas atrocidades?

sim, você me diria, pulsos cortados, o definhar lento da amada

ou o pranto desesperado, o amor é seu padrasto e pai.

mas, amor, como tu darás conta de todos estes dias e todos estes momentos,

uma vez que nem o amor pode ser tão grande assim?



e tu me responderias, ah, amor, eu não sou só um vocativo,

e meu hábito te revela minha procedência; eu venho de onde todo homem é um rei

e todo rei é um deus, e todo deus é um homem, e onde todas as coisas

cabem perfiladas em seu pranto ou em seu raiar ou simplesmente

na evocação que as faz existirem. descansa, amor, este teu fardo.



e eu te olharia, os olhos da piedade, te veria não amor, este vocativo

inflado, mas mulher fatigada de amor, e eu veria em ti o não visto,

o fardo de todos estes dias emudecidos e líricos (e talvez eu te cantasse

uma canção). e talvez eu tocasse o teu hábito (tão diário), talvez eu

te evocasse. amor, piedade, amor, que não sou deus nem rei, mas mulher,

e pesado é este meu fardo, o dos dias, o do homem. talvez eu te tocasse as mãos,

mas isto pouco importaria.